jueves, 7 de diciembre de 2017

Vocales indignadas

Cansadas las vocales del uso grosero que el hombre civilizado daba a la palabra, decidieron hacer huelga indefinida.
Los poetas se asilvestraron,  regresaron a la época anterior a las pinturas rupestres y el más eximio recitó este poema de amor:

“Grrrr zzzzlm mcnnnt,
tssss rrrrml  nnttmc.
¡ttrrggggg!

Mcnnnt zzzzim grrrr”.

Félix

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viernes, 1 de diciembre de 2017

El exterminio de la especie

En los mitos del diluvio o los que hacen referencia a otras catástrofes naturales (sequías, terremotos, erupciones volcánicas), es siempre la misma incertidumbre, en todas las culturas, lo que retiene en el instante final es  la ira divina. Si se extermina a la humanidad entera, ¿quién colmará los templos, quién cumplirá con los ritos, quién ofrecerá holocaustos, quién servirá y adorará a los dioses? Aquí estamos nosotros para solucionar ese problema: somos eficientes, somos profesionales, tenemos experiencia comprobable en otros planetas. Ahora pueden actuar sin límites.

Ana María Shua


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miércoles, 22 de noviembre de 2017

Ni cura ni arroz


Encontré por internet una ganga de viaje a Venus, por 3’90 euros y decidí ir a pasar allí el fin de semana. La venusina con la que ligué, tenía una trompetilla en vez de labios. Al besarla, salió de su interior la Marcha Nupcial de Mendelssohn. Sus padres me obligaron a casarme, pero soy feliz: voy a ser papá.

Félix

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jueves, 16 de noviembre de 2017

Semos malos

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Goyo Cuestas y su cipote hicieron un arresto y se jueron para Honduras con el fonógrafo. El viejo cargaba la caja a la bandolera; el muchacho, la bolsa de los discos y la trompa achaflanada, que tenía la forma de una gran campánula; flor de lata monstruosa que perjunaba con música.
-Dicen que en Honduras abunda la plata.
-Sí, tata, y por ái no conocen el fonógrafo, dicen
-Apura el paso, vos; ende que salimos de Metapán trés choya.
-¡Ah!, es que el cincho me viene jodiendo el lomo.
-Apechálo, no siás bruto.
Apiaban para sestear bajo los pinos chiflantes y odoríferos. Calentaban café con acote. En el bosque de zunzas, las taltuzas comían sentaditas, en un silencio nervioso. Iban llegando al Chamalecón salvaje. Por dos veces bían visto el rastro de la culebra carretía, angostito como fuella de pial. Al sesteyo, mientras masticaban las tortillas e el queso de Santa Rosa, ponían un fostró’’. Tres días estuvieron andando en lodo, atascado hasta la rodilla. El chico lloraba, el tata maldecía y se reiba sus ratos.
El cura de Santa Rosa había aconsejado a Goyo no dormir en las galeras, porque las pandillas de ladrones rondaban siempre en busca de pasantes. Por eso, al crepúsculo. Goyo y su hijo se internaban en la montaña: limpiaban un puestecito al pie diún palo y pasaban allí la noche, oyendo cantar los chiquirines, oyendo zumbar los zancudos culuazul, enormes como arañas, y sin atreverse a resollar, temblando de frío y miedo.
-¡Tata; brán tamagases?...
.Noijo, yo ixaminé el trinco cuando anochecía y no tiene cuevas.
-Sí juma, jume bajo el sombrero, tata. Sí miran la brasa,  nos hallan,
-Sí, hombre, tate tranquilo. Dormite.
-Es que currucado no me puedo dormir luego.
-Estírate, pué
-No puedo, tata, mucho yelo
-¡A la puerca, con vos! Cuchuyate contra yo, pué
Y Goyo Cuestas, que nunca en su vida había hecho una caricia al hijo, lo recibía cotra su pestífero pecho, duro como un tapexco; y rodeándolo con ambos brazos, lo calentaba hasta que se le dormía encima, mientras él, con la cara añudada de resignación, esperaba el día en la punta de cualquier gallo lejano. Los primeros clareyos los hallaban allí, medio congelados, adoloridos, amodorrados de cansancio; con las feas bocas abiertas y babosas, semiarremangados en la manga rota, sucia y rayada como una cebra.
Pero Honduras es honda en el Chamelecón. Honduras es honda en el silencio de su montaña bárbara y cruel. Honduras es honda en el misterio de sus terribles serpientes, jaguares, insectos, hombres Hasta Chamalecón no llega su ley; hasta allí no llega la justicia. En la región se deja –como en los tiempos primitivos- tener buen o mal corazón a los hombres y a las otras bestias; ser crueles o magnánimos, matar o salvar a libre alvedrío. El dercho es claramente del más fuerte.
Los cuatro bandidos entraron por la palizada y se sentaron luego en la plazoleta del rancho, aquel rancho náufrago en el cañaveral cimarrón. Pusieron la caja en medio y probaron a conectar la bocina. La luna llena hacía saltar chingastes de palta sobre el  artefacto. En la mediagua y de una viga, pendía un pedazo de venado olisco.
-Te dijo que es fológrafo.
-¿Vos bis visto cómo lo tocan?
-¡Ajú!... En los bananales los ei visto
-¡Yastuvo!
La trompa trabó. El bandolero le dio cuerda, y después, abriendo la bolsa de los discos, los hizo salir a la luz de la luna como otras tantas lunas negras.
Los bandidos rieron, como niños de un planeta extraño. Tenían los blanquiyos manchados de algo que parecía lodo, y era sangre. En la barranca cercana, Goyo y su cipote huían a pedazos en los picos de los zopes; los armadillos habíanles ampliado las  heridas. En una masa de arena, sangre, ropa y silencio, las ilusiones arrastradas desde tan lejos, quedaban abonadas talvez para un sauce, tal vez para un pino
Rayó la aguja, y la canción se lanzó en la brisa tibia como una cosa encantada.Los cocales pararon a lo lejos sus palmas y escucharon. El lucero grande parecía crecer y descrecer, como si colgado de un hilo lo remojaran subiéndolo y bajándalo en el agua tranquila de la noche.
Cantaba un hombre de fresca voz una canción triste, con guitarra.
Tenía dejos llorones, hipos de amor y de grandeza. Gemían los bajos de la guitarra, suspirando un deseo; y desesperada, la prima lamentaba una injusticia.
Cuanjdo paró el fonógrafo, los cuatro asesinos se miraron. Suspiraron
Uno de ellos se echó a llorar en la manga. El otro se mordió los labios. El más viejo miró al suelo barrioso, donde su sombra le servía de asiento, y dijo después de pensarlo muy duro:
-Semos malos.
Y lloraron los ladrones de cosas y de vidas, como niños de un planeta extraño.


Salarrué

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jueves, 9 de noviembre de 2017

Juntos al fin

Ayer recibí un paquete con la cabeza jibarizada de mi esposa. Su amiga, Noelia, lo remitió desde El  Ecuador, donde habían ido como cooperacionistas con una ONG. Venía adjunta esta carta que mi esposa estaba empezando a escribir cuando fue secuestrada:

Amor mío:

Ya falta poco para volver a ti. No nos separaremos nunca más. No sabes cuánto te he…

Félix

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jueves, 2 de noviembre de 2017

Los ardides de la impotencia

Quizá Dulcinea exista, pero don Quijote hace creer a Sancho lo contrario porque es incapaz de amar a una mujer de carne y hueso.


Marco Denevi

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jueves, 26 de octubre de 2017

Primer sobrecogimiento

Se hizo de noche y el hombre vio tachonado el cielo de estrellas luminosas. Durmió, despertó y comprobó que el día sucedía a la noche. Se asomó al día y recibió los tibios rayos del sol; en los campos, salpicadas de amapolas, vio mecerse las mieses amarillas; verdeaban los prados y se entretuvo viendo retozar a los potrillos…

Por primera vez el hombre sintió dentro de sí un nuevo sentimiento exultante, al que llamó alegría y se puso a cantar hincado de rodillas.

Félix

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