Coincidencia

-¡Segismundooooo! -tronó la voz del profesor y me desperté con ojos asustados.- ¿De qué obra estamos hablando?
Muy aturdido, llegué a la conclusión de que aquello era la clase de literatura de Don Andrés Melgoso.
-Un cero para usted. Y ahora, Antoñito, dígale a su compañero  Segismundo de qué obra se trata.
-De La vida es sueño, de Pedro Calderón de la Barca -dijo sin respirar el empollón.

Félix

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Imagínese

En la oscuridad, un montón de ropa sobre una silla puede parecer, por ejemplo, un pequeño dinosaurio en celo. Imagínese entonces, por deducción y analogía, lo que puede parecer en la oscuridad el pequeño dinosaurio en celo que duerme en mi habitación.

Ana Marúia Shua

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Ni eso

-¡Vamos a ser papás! -le dije, emocionada, al encontrarnos.

Instintivamente sus ojos vinieron a mi vientre. Agachó la cabeza y se marchó. Ni un “ahí te quedas” dijo.

Félix

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Sobre el abismo del mar

Siendo ya un anciano, Turgueniev recordó que de joven hizo una vez la travesía de Hamburgo a Inglaterra en un mercante en el que era el único pasajero, si exceptuamos una hembra de mono que un comerciante hamburgués le enviaba a su corresponsal en Londres. La mona iba encadenada y se pasaba el tiempo forcejeando con la cadena y gimiendo. Cuando el joven Turgueniev pasaba delante de ella, la pobre extendía hacia él su manita. Turgueniev se la tomaba y el animal dejaba de quejarse y se tranquilizaba. El mar y el viento se mantuvieron en calma durante el viaje y sólo avanzaron porque el barco tenía un motor de vapor. A veces veían alguna foca que asomaba a la superficie y se volvía a zambullir sin conseguir remover el agua. El capitán, que constantemente escupía sobre el mar inmóvil, frustraba con monosílabos los intentos de entablar conversación del joven Turgueniev, que siempre acababa buscando la compañía de la monita. Ésta le alargaba la mano y abandonaba su agitación. Se apoyaba en él y así permanecían horas, contemplando el mar. A veces Turgueniev sentía que él era la madre para aquella hembra.

Emilio Gavilanes

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Rescoldo

Quise crear un huracán de ira para aventar las cenizas de nuestro amor y me encontré con el tizón de tus labios y las ardientes ascuas de tus ojos.

Félix

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Hacerse el muerto

¿Por qué nos gusta hacernos los muertos? ¿Se trata de una costumbre sádica, como se quejan nuestros amigos o cónyuges más sensibles? ¿Por qué nos fascina de niños, y seguimos siendo niños, quedarnos deliberadamente inmóviles como momias de nuestro propio futuro? ¿De dónde sale este placer ácido que sentimos asintiendo al cadáver que todavía no somos? La explicación es sencilla, y por tanto misteriosa.

Al ver todo mientras no miramos nada, al pensar sin hacer ningún esfuerzo por seguir pensando, al notar en nosotros, con poderosa certeza, la selva de las arterias y la montaña rusa de los nervios, no sólo confirmamos que estamos vivos sino algo incluso más impresionante: experimentamos nuestra única, pequeña, modesta forma de trascendencia. Sobrevivirnos a nosotros mismos.

Derrotamos a la muerte jugando.

Andrés Neuman

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Enemistados VI

Por ver si se quedaba mareado, le invité a un mojito en el bar de la esquina, allí donde me siento para verle pasar. Parsimonioso, el Tiempo tomó el vaso y se bebió el mojito con placer no fingido.

-¿Puedo tomarme otro? –me dijo con ojillos retozones- ¿Querías verme ebrio? Pues ya ves que esta sutil melopea no me impedirá seguir pasando. Puedes invitarme  cuando quieras.

El tiempo siguió pasando, volvió a lo suyo; y yo, resignado, volví a mi silla de anea.

Félix

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La tristeza

El profe me ha dado una nota para mi madre. La he leído. Dice que necesita hablar con ella porque yo estoy mal. Se la he puesto en la mesilla, debajo del tazón lleno de leche que le dejé por la mañana. He metido en el microondas la tortilla congelada que compré en el supermercado y me he comido la mitad. La otra mitad la puse en un plato en la mesilla, al lado del tazón de leche. Mi madre sigue igual, con los ojos rojos que miran sin ver y el pelo, que ya no brilla, desparramado sobre la almohada. Huele a sudor la habitación, pero cuando abrí la ventana ella me gritó. Dice que si no se ve el sol es como si no corriesen los días, pero no es cierto. Yo sé que los días corren porque la lavadora está llena de ropa sucia y en el lavavajillas no cabe nada más, pero sobre todo lo sé por la tristeza que está encima de los muebles. La tristeza es un polvo blanco que lo llena todo. Al principio es divertida. Se puede escribir sobre ella, ‘tonto el que lo lea’, pero, al día siguiente, las palabras no se ven porque hay más tristeza sobre ellas. El profesor dice que estoy mal porque en clase me distraigo y es que no puedo dejar de pensar que un día ese polvo blanco cubrirá del todo a mi madre y lo hará conmigo.Y cuando mi padre vuelva, la tristeza habrá borrado el‘te quiero’ que le escribo cada noche sobre la mesa del comedor.

Rosario Baños Peña

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Mayoría de edad

Lo miraba una y otra vez, estaba orgulloso de él, era mi hijo.

Fuimos felices mientras permanecimos juntos. Nunca imaginé que un día se marcharía de casa.

La culpa fue mía por sacarlo a la luz. Le gustó y se marchó. Su ejemplo siguieron sus hermanos.

Todos son mis hijos, mas no me pertenecen. Los poemas hora, son de los lectores.

Félix

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69

-Despiértese, que es tarde, -me grita desde la puerta un hombre extraño

-Despiértese usted, que buena falta le hace, -le contesto yo.

Pero el muy obstinado me sigue soñando.

Ana María Shua

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Último relincho

Mientras la jeringuilla colgaba de su brazo inerte, se concentró en sus pupilas una vía láctea de frías estrellas y en sus oídos el rebote seco de un caballo al galope. Era el cuarto jinete de color amarillo.

Féix

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