Los autómatas

Son hombres, mujeres y niños excelsos en el arte de fingir la vida. Imitan con tanta perfección los movimientos humanos que sólo su constante repetición los denuncia como muñecos de madera. Su dueño y creador descuella en la perfección de los detalles como el brillo de la piel, el volumen de la carne. Uno de los hombres tiene un tic; una mujer, con los ojos perdidos, esboza una semisonrisa, como respondiendo a un recuerdo, un chico resfriado se sorbe los mocos. Pero si son casi perfectos en su imitación de la vida, hay que ver  la perfección absoluta con que mueren, la gradual palidez que se apodera de sus mejillas, el abandono inanimado de su cuerpo, la sorprendente, sorprendente rapidez con que se pudre la madera.

Ana María Shua

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 El último cuento

-En sus cuentos breves el tema de la muerte suele aparecer con cierta frecuencia, ¿a qué se debe?

-No es un tema privativo de mis cuentos, habrá notado que en la vida cotidiana también suele aparecer con cierta frecuencia.

-¿No teme jugar con la muerte?

-Soy un escritor temerario-.

-¿Qué está escribiendo ahora?

-Un cuento trivial: el escritor que dialoga con la Muerte y la muy pícara lo sorprende en la mitad de una palabra.

-¿Cuál palabra?

-No lo sé, pero seguramente le va a faltar la última sílaba y el cuento quedará inconclu.

Juan Carlos Reig

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 El conductor borracho

Por un sinuoso camino y a gran velocidad, un hombre borracho conducía un carro. De repente, perdió el control del carro, se salió del trayecto y se precipitó contra una charca pestilente. Varias personas, al ver el accidente, corrieron al lugar y ayudaron a incorporarse al conductor. No podía ocultar su borrachera y, entonces, uno de sus auxiliadores le dijo:

-Pero, ¿es que no ha leído usted el célebre tratado de Naraín Gupta extendiéndose sobre los efectos perjudiciales del alcohol?

Y el ebrio conductor, sin dejar de hipar, tartamudeó:

-Yo soy Naraín Gupta.

Anónimo hindú

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Desaucio

El mayordomo vareó la tela de araña que colgaba en el rincón más oscuro de la mansión de los señores.

El artrópodo arácnido salió indignado de su guarida y se opuso a la autoridad.

Los firápteros, sifonápteros, cimex lectularius y blatodeos acudieron en actitud solidaria, uniéndose a la resistencia pasiva de su vecina.

Como representante de la autoridad, el mayordomo desalojó, vara en mano,  a la araña de su tela y dispersó a los manifestantes.

Félix

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Stand by

Asimilo. Eso creo. Poco a poco voy asimilando mi vida, con una constante sensación de llevar varios años de retraso. Hoy, por ejemplo, se me cayó encima una conversación y un paseo en el que hice unas fotografías. Una tarde de hace siete años, con el corazón en la garganta y las infinitas ganas de besarte.

Esta tarde, las bocinas de los coches suenan más de la cuanta porque todos tienen prisa o miedo. Cualquiera sabe. El aire caliente deslizaba las imágenes ante mis ojos. Eso es todo.

Hoy nadie podría hacer nada por mí.

Como si tuviese fiebre. Como si hubiera comido frutos envenenados. Tal vez sean las palabras, ya podridas, en el estómago.

Desde que no estás, Montero, siento a todas horas como si alguien hubiese metido mi corazón en aceite hirviendo.

Isabel Bono

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