El puñal
En un cajón hay un puñal. Fue forjado en Toledo, a finales del
siglo pasado. Luis Mellán Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo de Uruguay.
Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de
metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de
algún modo eterno, el puñal que anoche mató a un hombre en Tecuarembó y los
puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.
En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas,
interminablemente sueña el puñal con su sencillo sueño de tigre, y la mano se
anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada
contacto al homicida para quien lo crearon los hombres.
A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fe, tan apacible e
inocente soberbia, y los años pasan, inútiles.
Jorge Luis Borges
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Circe
‘No hay sueños en mí, Ulises. No proyecto sombra sobre cosa
alguna. El mundo es como una rueda radiante que empieza a girar cada mañana
cuando abro los ojos. ¡Es todo tan sencillo! Un pájaro atraviesa el cielo:
vuela nada más. Una herramienta es brillante y dura: ha sido hecha por el
ingenio. El mar está siempre despierto; las piedras duermen siempre. Yo no seño,
Ulises: cuento: una brizna, las estrellas, el aroma del heno, la lluvia, los árboles.
Y como no quiero repetir nada, a nada le pido permanencia. La vida es como el
agua: tócala con la mano abierta y la sentirás vivir, siempre igual en su fuga.
Pero si aprietas la mano para cogerla, la pierdes. Mucha gente ha pasado, de muchas leyes y
distintos países, por esta casa a orillas del mar. Y en cada uno la felicidad
tenía un nombre diferente; pero se trataba siempre de alguna vieja y arrugada
historia que llevaban a cuestas. ¡Quédate, Ulises!’.
Agustí Bartra
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