Ropa Usada I
Un hombre entra en la tienda. La
chaqueta de cuero, gastada, sucia, atrapa su mirada de inmediato. La
dependienta musita un precio ridículo, como si quisiera regalársela. Sólo
porque tiene un orificio justo en el corazón. Sólo porque tras el cuero, el
chiporro blanco tiene una mancha rojiza que ningún detergente ha podido sacar.
El hombre sale feliz a la calle.
A pocos pasos, unos enmascarados
disparan desde un callejón. Una bala hace un giro en ciento ochenta grados de
su destino original. Se diría que la bala tiene memoria. Se desvía y avanza,
gozosa, hasta la chaqueta. Ingresa, conocedora, en el orificio. El hombre
congela la sonrisa ante el impacto. La dependienta corre a desvestirlo y a
colgar nuevamente la chaqueta en el perchero.
Lima sus uñas distraída, aguardando.
Pía Barros
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Última escena
Al fin los de la aldea
decidieron matar al monstruo. No quisieron creerme cuando las ovejas de la
viuda del molinero amanecieron degolladas. Recuerdo sus cuerpos esponjosos,
abiertos como granadas y barnizados de luna. Luego vino la matanza de los
establos comunales, garañones abiertos en canal y una repugnante sensación de
sangre y moscas en la boca. El alcalde insistía en organizar batidas contra
lobos, mas yo sabía que ellos no habían sido. Pensaron que estaba ebrio,
perturbado, enloquecido, Tampoco me hicieron caso cuando la bestia despedazó a
los mendigos y pedigüeños de la villa, ni cuando hallaron en el arroyo los despojos
del sacristán, un hombre innecesario. Con los niños fue distinto: cada muerte socavó
la confianza en las autoridades y la necesidad de venganza les comunicó a
creerme. Por eso han venido trayendo antorchas y lazos, garrotes y hoces, para
emboscar la aparición del monstruo. Les pido que aguarden la luna llena y
escucho las maldiciones apagadas. Tal vez sigan dudando. Los veo tan asustados
restregando sus armas, que no los imagino destrozando a la criatura. Cuando la
luna esté en lo alto, me pregunto cuál de ellos me atacará primero.
Fernando Iwasaki
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La mano
El doctor Alejo murió asesinado.
Indudablemente murió estrangulado. Nadie había entrado en la casa,
indudablemente nadie, y aunque el doctor dormía con el balcón abierto, por
higiene, era tan alto su piso que no era de suponer que por allí hubiese
entrado el asesino. La policía no encontraba la pista de aquel crimen, y ya iba
a abandonar el asunto, cuando la esposa y la criada del muerto acudieron
despavoridas a la Jefatura. Saltando de lo alto de un armario había caído sobre
la mesa, las había mirado, las había visto, y después había huido por la
habitación, una mano solitaria y viva como una araña. Allí la habían dejado
encerrada con llave en el cuarto.
Llena de terror, acudió la policía y el juez. Era su deber. Trabajo les costó cazar la mano, pero la cazaron y todos le agarraron un dedo, porque era vigorosa como si en ella radicase junta toda la fuerza de un hombre fuerte. ¿Qué hacer con ella? ¿Qué luz iba a arrojar sobre el suceso? ¿Cómo sentnciarla? ¿De quién era aquella mano? Después de una larga pausa, al juez se le ocurrió darle la pluma para que declarase por escrito. La mono entonces escribió: “Soy la mano de Ramiro Ruiz, asesinado vilmente por el doctor en el hospital y destrozado con ensañamiento en la sala de disección. He hecho justicia”.
Ramón Gómez de la Serna
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Siempre hay una disculpa para salir a beber
Me compré una barra de bar
porque quería dejar de salir a beber por ahí. Nada más montarla, me puse a un
lado de la barra y pedí una cerveza. Fui al otro lado y pregunté: “¿Con alcohol
o sin alcohol?”. Me cambié otra vez de sitio y contesté: “¡Con alcohol,
imbécil!”. “¡Imbécil será usted!”, me respondí. “A mí nadie me trata así”,
contesté, “me voy a otro bar”. Al salir di un portazo. Y allí se quedó el otro
con su mierda de negocio.
Jesús Alonso
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