El puñal
En un cajón hay un puñal. Fue forjado en Toledo, a finales del
siglo pasado. Luis Mellán Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo de Uruguay.
Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de
metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de
algún modo eterno, el puñal que anoche mató a un hombre en Tecuarembó y los
puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.
En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas,
interminablemente sueña el puñal con su sencillo sueño de tigre, y la mano se
anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada
contacto al homicida para quien lo crearon los hombres.
A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fe, tan apacible e
inocente soberbia, y los años pasan, inútiles.
Jorge Luis Borges
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Circe
‘No hay sueños en mí, Ulises. No proyecto sombra sobre cosa
alguna. El mundo es como una rueda radiante que empieza a girar cada mañana
cuando abro los ojos. ¡Es todo tan sencillo! Un pájaro atraviesa el cielo:
vuela nada más. Una herramienta es brillante y dura: ha sido hecha por el
ingenio. El mar está siempre despierto; las piedras duermen siempre. Yo no seño,
Ulises: cuento: una brizna, las estrellas, el aroma del heno, la lluvia, los árboles.
Y como no quiero repetir nada, a nada le pido permanencia. La vida es como el
agua: tócala con la mano abierta y la sentirás vivir, siempre igual en su fuga.
Pero si aprietas la mano para cogerla, la pierdes. Mucha gente ha pasado, de muchas leyes y
distintos países, por esta casa a orillas del mar. Y en cada uno la felicidad
tenía un nombre diferente; pero se trataba siempre de alguna vieja y arrugada
historia que llevaban a cuestas. ¡Quédate, Ulises!’.
Agustí Bartra
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Inventario
Mi vecino tenía un gato imaginario. Todas las mañanas lo sacaba
a la calle, abría la pueta y le gritaba: ‘Anda, ve a hacer tus necesidades’. El
gato se paseaba imaginativamente por el jardín y al cabo de un rato regresaba a
casa, donde le esperaba un tazón de leche. Bebía imaginariamente el líquido, se
lamía los bigotes, se relamía una mano y luego otra y se echaba a dormir en el
tapete de la entrada. De vez en cuando perseguía a un ratón o se subía a lo
alto de un árbol. Mi vecino se iba todo el día, pero cuando volvía a casa el
gato ronroneaba y se le pegaba a las piernas imaginariamente. Mi vecino le acariciaba la cabeza y sonreía.
El gato lo miraba con cierta ternura imaginaria y mi vecino se sentía acompañado.
Me imagino que es negro (el gato), porque algunas personas se asustan cuando imaginan
que lo ven pasar.
Una vez se perdió y mi vecino estuvo una semana
buscándolo; cuanto gato atropellado veía se imaginaba que era el suyo, hasta que
imaginó que lo encontraba y todo volvió a ser como antes, por un tiempo, el
suficiente para que mi vecino se imaginara que el gato lo había arañado. Lo
castigó, dejándolo sin leche. Yo me imaginaba al gato maullando de hambre.
Entonces lo llamé: ‘minino, minino’, y me imaginé que vino corriendo a mi
casa. Desde ese día mi vecino no me habla, porque se imagina que yo me robé a su
gato.
Martha Cerda
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