El melómano

Compra discos, lee biografías de músicos, colecciona programas de mano. Por sus venas circula música. Y muchas veces ama aún más la música que los propios músicos. Pero llora en vez de tocar.

Eusebio Ruvalcaba

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Obsolescencia

Terminaba de escribir la primera línea percatándose recién de que no tenía lápiz. ‘Entonces debo suprimirla’, fue su pensamiento. Concluía de hacerlo cuando sus ojos repararon en que no contaba con goma de borrar.

-Si es así, romperé la hoja- murmuró.

Consumado tal acto, ya pudo percibir que nunca hubo aquella.

-Es excesivo- comentó para sí mismo. Quizá sea mejor ahora que salga de paseo. Mas, al andar algunos pasos por la larga calle, se dio cuenta que ni ésta ni él existían.

-Esto significa que debo anular toda mi vida -se dijo decididamente-. Disponiéndose para el suicidio colectivo.

Pero era demasiado tarde, pues ya estaba sobre él, borrando, l a ficticia mano de un autor también inexistente.

Roberto Araya Gallegos

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Borges, el palabrista: 13

(Recogido por Esteban Peicovich)

Como ser humano, soy una especie de antología de contradicciones, de “gaffes”, de errores, pero tengo sentido ético. Eso no quiere decir que yo sea mejor que los otros, sino simplemente que trato de obrar bien y no espero castigo ni recompensa. Que soy, digamos, insignificante, es decir, indigno de dos cosas. El cielo y el infierno me quedan muy grandes.

Jorge Luis Borges

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Parpadeos

Sólo hay tres clases de ciegos ¿O tres es el número perfecto? Está el que no hay explosión ni asamblea de luciérnagas que los saquen de la sombra profunda. Está el otro, el que aún ciego, conserva un esbozo de penumbra y al resplandor de un fósforo queda de pronto en éxtasis y bajo la luz furiosa del mediodía cree que los ojos le vuelven... Y finalmente está aquel, ese que palpa afanoso los contornos y las grietas, los  movimientos y temblores de los breves mundos. Ese tercero es el amante.

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Ardiente

-¿Quieres soplarme en este ojo? -me dijo ella-, algo se metió en él que me molesta.

Le soplé en el ojo y vi su pupila encenderse como una brasa que acechara entre cenizas.

José de la Colina

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El elefante blanco

En varios países de Asia, se venera a los elefantes, en especial a los blancos. Tienen por establo un palacio, comen en recipientes de oro, todos los hombres se postran ante ellos y los pueblos luchan para arrebatarse tan preciado tesoro. Uno d estos elefantes, gran pensador, inteligente, le preguntó un buen día a uno de sus conductores por qué le rendían tantos honores, dado que en el fondo él no era más que un simple animal.

-¡Ay! Eres demasiado humilde -fue la respuesta-. Todos conocemos tu dignidad y toda la India sabe que, al abandonar esta vida, las almas de los héroes armados por la patria habitan por un tiempo en el cuerpo de los elefantes blancos.  Nuestros sacerdotes lo han dicho, por lo tanto debe ser así.

-¡Cómo! ¿Somos considerados héroes?

-Sin duda.

-De no serlo, ¿podríamos disfrutar en paz, en la selva, de lso tesoros de la naturaleza?

-Sí, señor.

-Amigo mío, entonces déjeme ir, porque te han engañado, te lo aseguro; si reflexionas, comprenderás de inmediato el error; somos altivos pero cariñosos; moderados pero poderosos; no injuriamos a los débiles; en  nuestro corazón, el amor sigue las leyes del pudor; pese a la situación privilegiada en la que nos encontramos, los honores no han modificado nuestras virtudes. ¿Qué más pruebas se necesitan? ¿Cómo es posible que alguien hay visto en nosotros el menor rasgo humano?

Jean-Pierre Claris de Florian

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Después de la guerra

El último ser humano vivo lanzó la última paletada de tierra sobre el último muerto. En ese instante mismo supo que era inmortal, porque la muerte sólo existe en la mirada del otro.

Alejandro Jodorowski

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