El suicida
Estaba tan deprimido que salió de su casa dispuesto a
suicidarse. Se dirigió al edificio más alto de la ciudad con la intención de
lanzarse al vacío desde el último piso. Al llegar justo al ascensor encontró un
letrero que decía FUERA DE SERVICIO, USE LA ESCALERA. Consideró entonces que si
lo hacía se deprimiría aún más, y regresó a su casa.
Juan Cueto Roig
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Cuento tal vez oído en un bar a las tres de la mañana
Me dijo que el Emperador, conmovido por
su prosa, le regaló diez años más de vida, al cabo de los cuales le concedería
una noche para la lectura de lo que hubiese escrito y luego lo decapitaría. El
escritor miró a las estrellas y comprendió que su tiempo era un pestañeo en el
universo. Tomó entonces a su hija pequeña y comenzó la tarea.
Al cumplirse el plazo, el Emperador se
presentó ante su puerta. El escritor trajo a la muchacha y le dijo:
-Cuando termines la lectura, la devuelves a
su madre y me decapitas.
Luego el escritor retiró el manto de
seda que cubría el cuerpo de su hija. El Emperador contempló los hombros, el
cuello, las axilas, el pubis y vio que el cuerpo entero de la muchacha estaba
escrito en una apretada caligrafía.
Creo haber oído que aquella noche el Emperador amó a la muchacha. Dicen que la leyó una y otra vez, pero lo asombroso es que a cada giro del amor, los cuentos se entremezclaban y nunca podía leerse la misma historia. El escritor murió anciano. El emperador también de viejo y feliz. Dicen que la muchacha no murió jamás. A veces va a los bares, y antes de desnudarse cuenta historias como esta.
Pía Barros
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El hombre objeto
El “no sirves para nada” nació
de mi madre y se instaló conmigo para convertirse en una carga pesada que me
lastima el ánimo. Pero todo cambió cuando la noche en que conocí a Tina y me
llevó a su casa. Después de una exploración pasional de nuestros cuerpos y de
dejarme sin fuerza alguna, ella me dobló en dos y abrió su armario. Ante mis
ojos aparecieron otros hombres colgados en sus perchas y, cuando me colocó en la
mía, supe que había encontrado mi lugar en el mundo. Según mis compañeros, soy
su pasatiempo entre el donjuán y el poeta.
Nicolás Jarque Alegre
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Cuando soy feliz… no escribo
A veces escribimos a partir de una línea
que nos está atravesando la garganta y hay que expulsarla fuera porque nos
ahoga. Frases tontas o imágenes como “removía la nieve con un palo porque
siempre soñaba con encontrar tesoros tras los deshielos…” u otras más solemnes
como “a veces regresa en la forma de un
mal pensamiento.”
Escribir es una pulsión que no se
domina, una reflexión que a ratos nos explica qué nos ocurre por dentro, en una
alteridad privada donde todo queda demasiado lejos.
Cuando tengo miedo, escribo; cuando me
desgarro, escribo; cuando me esfuerzo, escribo; cuando no entiendo, escribo y
me explico el mundo. Cuando soy feliz, no escribo.
La lectura de otros, me escribe. Los diccionarios me parten y descomponen las palabras que eran familiares y adquieren
de pronto nuevas relaciones de parentesco. Las palabras se transforman en
sensaciones, en imágenes, evocaciones de olores o sonidos, es como si fuera la
luz tenue de una linterna que guía en la oscuridad hacia la certeza final, o
hacia el callejón donde las palabras y yo nos damos de cabezazos sin poder arribar
a una salida.
Amor-odio-desgarro o sólo llegar a una historia, la simpleza de contarla, o si artificio, sin más pretensión que habitar en otros durante el tiempo que dure el antiguo “había una vez”, palabras, nada más.
Pía Barros
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Allí donde los reinos se confunden
Cada noche el prejuicio llegaba hasta mi cama para roerme la puntilla del
ánimo. Llegaba sigiloso, rodando cual bolita negra, y me roía. En realidad
salía de su agujero, ratón minúsculo y avieso, para morderme el queso del alma.
Traté de espantarlo, pero permanecía aferrado a su presa, sin soltar bocado: no
me temía. Recordé la máquina roja de capolar, que mi madre usaba en las
matanzas, e imaginé al prejuicio triturado entre sus cuchillas. Inútil: cada
vez que lo imaginaba, el impertinente ratón se refugiaba en su agujero. Nunca
llegué a tiempo.
Misterios de la frontera, raya de la lucidez.
Félix
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